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    苏夏的呼吸停了一拍。

    她张了张嘴，但什么也没有说。

    "这几天重度感染期间，临床一定给他上了大剂量的磺胺类抗生素，要么就是利多卡因一类的局麻药——为了压某几种特定的菌。"

    林述没有再看神色错愕的苏夏，转身走向机房大门。

    "这些药物，或者细菌的代谢产物，在他血液里发生了氧化反应，把正常的血红蛋白，一部分氧化成了高铁血红蛋白——一种带有暗褐色的变异蛋白。"

    他的手握上金属门把。

    "这种蛋白就像一层有色滤镜，疯狂地吸收血氧仪探头打出来的红光波段。机器的算法读到了大量的'光被吸收'——可它只是一台认死程序的电脑，于是理所当然地判定：那是大量没有携带氧气的还原血红蛋白。"

    "41%的血氧，不是人要死了。"

    林述推开门，走廊惨白的灯光切进昏暗的机房。

    "是那层褐色的变异蛋白，骗过了那台机器的眼睛。"

    苏夏僵坐在椅子上。

    脑中那一整套器械与算法的逻辑框架，被林述这几句生理光学原理击穿了一个大洞——碎片落了一地，却又在瞬间重新拼合成另一幅完整的图景。

    不是机器坏了，不是人不行了。

    是血液的颜色，欺骗了光。

    苏夏忽然觉得后背的汗凉透了。

    "等我两分钟。"

    林述丢下这句话，大步走向通往三楼MICU病区的专用电梯。

    ……

    三分钟后。

    MICU二病区，谈话间门外。

    宋凛手里拿着一份《终止高级生命支持（ECMO）同意书》，对面坐着一对已经哭得几乎脱水的父母。母亲手里攥着一包已经空了的纸巾，空塑料袋被她无意识地拧成了一条麻花。

    宋凛的面部线条绷得很紧。即便在协和见惯了生死，亲手拔掉一个十九岁男孩的管子，依然是一种沉重的心理磨损。

    "抱歉。所有指标已经探底四十八小时，器官实质性损伤不可逆。"宋凛的声音压得很低，将笔递了过去。

    父亲接笔的时候手在抖。
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